parutions 2003

Dix amis accablés par l'infortune décident de se donner la mort. Ils se retrouvent un soir dans un manoir lugubre et retiré pour un ultime festin ; là, chacun expose l'enchaînement des malheurs qui ont forgé sa décision. Quand tous auront parlé, “ Le second frappera le premier, le troisième / Tuera le précédent ; ainsi jusqu'au dixième ”. Mais Frank, le dixième, est chrétien ; il ne peut détourner de la mort ses camarades, pas plus qu'il ne peut se résoudre au suicide … Alors, devant les neuf cadavres, “ Un gros rire effrayant fait palpiter son cou. / Tout le bois en tressaille … Il est devenu fou. ”

ETZER VILAIRE : […]

Le poème des Dix hommes noirs porte, tout au fond des idées et de la conception, la marque du pays et du moment qui l'a vu naître.

Cette œuvre est peut-être la notation d'une agonie — terrible agonie de l'âme et non d'une âme individuelle — car l'auteur a pensé, en bien des endroits, s'élever de ses sentiments personnels à la perception douloureuse, aigüe, des tourments où se débat une jeunesse longtemps martyre, une génération accablée de désenchantements et de souffrances en quelque sorte héréditaires, de maux accumulés, depuis les premiers tâtonnements jusqu'à ces jours où l'interminable épreuve sociale se continue sous la double oppression de la misère matérielle et des angoisses morales.

[…]

☐ Avertissement, pp. 4-5

EXTRAIT

Frank, la mort de tout suit celle de l'espérance ... C'est fini, mon ami ! … Le monde, oh ! quel égout Où nos cœurs attristés promènent leur dégoût ! Notre jeunesse à tous est un vaste naufrage Où nous ne pouvons plus aborder qu'un rivage, Ce rivage inconnu qu'on appelle le ciel … Etre les prisonniers du malheur éternel, Sentir que l'on périt quand on rêvait de vivre, N'avoir pour végéter que l'aliment du livre, Nostalgiques esprits, vers des centres lointains Fixer désespérés nos regards incertains, En exilés honnis qui pleurent leur patrie ; Replier comme une aile impuissante et meurtrie Son âme sous les coups de la fatalité ; Aspirer à l'Amour, évoquer la Beauté, Et sans cesse trompés, retomber dans la lie Où plonge, sans espoir, l'existence avilie ! … Es-tu donc satisfait de cet étrange sort ? Non … Voici, pour qui veut, l'abîme de la Mort Où vont les tourbillons fuyant des choses vaines, Où l'on dort, affranchi des misères humaines. Dormons ! ☐ p. 24