parutions 2012

En langue corse, le mot murtoriu revêt le double sens de « glas » et d' « avis de décès ». Quant au mot baddata, il n'a pas tout à fait le sens que l'on donne aujourd'hui en français au mot « ballade ». Une baddata, c'est littéralement, un chant funèbre … Note de l'auteur, p. 6

Le roman de Marc Biancarelli montre la mort à l'œuvre. Mort d'un monde ou, plus précisément, terme d'un ordre ancien — pas l'âge d'or, mais l'âge du pain comme l'appelait Pasolini (p. 54). Après la saignée de la Grande Guerre, ce pourrait n'être qu'un épisode rude mais inéluctable dans la marche du progrès ou dans l'affrontement, non moins rude non moins inéluctable, entre centre et périphérie ; mais un sens et des valeurs sont en jeu.

INCIPIT

Les Sarconi. Vingt-trois maisons si je regarde depuis ma terrasse, un peu plus si je monte sur la Presa, le gros rocher qui nous sert de belvédère. Un petit village blotti dans sa coquille, asphyxié entre les pins et les châtaigniers. Mille mètres d'altitude. Du belvédère, je vois les cimes de la crête, les toits de deux ou trois maisons du Rutaghju et, juste en dessous, la descente vers la plaine, les limites de la région, nous, on dit « les Terres », au-delà, il y a la mer, les îlots et la Sardaigne où je vois parfois briller les lumières des villes et les phares des voitures, quand le ciel nocturne est bien dégagé. Quand il fait chaud, on ne voit plus rien à l'horizon, rien qu'une espèce de brume trouble, une clarté, comme le signe qu'il y a là une frontière. Je ne passe pas mon temps, je le reconnais, à arpenter la forêt pour vivre ma vie d'ermite des montagnes. Je suis un ermite sans en être un. Un homme de la campagne par hasard. Ou parce que l'Histoire prend plaisir à refermer les courbes du temps et à entremêler malicieusement les destins, le destin des uns, celui des autres, et le mien au milieu. Je passe le plus clair de mon temps à la maison, à taper sur le clavier de mon ordinateur, essayant d'écrirer quelque chose, ou à rêver devant les flammes du foyer parce que j'ai renoncé à écrire. Je m'appelle Marc-Antoine Cianfarini, libraire de mon état, et poète raté à mes heures. Je devrais également dire libraire raté, mais chaque chose en son temps. ☐ pp. 7-8