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NOTE DE L'ÉDITEUR : “ Je ne peux pas dire que nous ayons pris les armes pour ça. Bien sûr que nous voulions un changement. Mais nous n'avions qu'une silhouette vague sur la rétine. Pas cette dame en manteau rouge, pas une révolution socialiste. C'est seulement après, bien après que, pour moi en tout cas, la silhouette s'est précisée. ”

Cuba, juillet 1980. En cette veille de fête nationale, Haydée Santamaría, grande figure de la Révolution, proche de Fidel Castro, plonge dans ses souvenirs. À quelques heures de son suicide, elle raconte sa jeunesse, en particulier les années 1951-1953 qui se sont conclues par l'exécution de son frère Abel, après l'échec de l'attaque de la caserne de la Moncada.

L'histoire d'Haydée nous plonge dans des événements devenus légendaires. Mais ils sont redessinés ici du point de vue d'une femme, passionnément engagée en politique, restée dans l'ombre des hommes charismatiques. Ce premier roman offre le récit intime et pudique d'une grande dame de la révolution cubaine gagnée par la lassitude et le désenchantement, au seuil de l'ultime sacrifice.

Jean-Paul Gavard-Perret	D’où venez-vous ?
Amina Damerdji	Je suis née sur un continent (Amé­rique), j’ai vécu ma petite enfance sur un autre (Afrique) et j’ai grandi ensuite sur un troisième (Europe). Je dirais que je viens de ce déplacement mais pas seulement : je viens en réalité sur­tout de l’histoire de ma famille qui, du côté algérien comme français, a lutté contre la colonisation.
Extrait d'un entretien réalisé pour lelitteraire.com, le 21 juin 2015 [en ligne]

EXTRAIT

Au début, nous n'avions rien d'une organisation. Nous étions juste une poignée de jeunes, une bande de copains du Parti du peuple qui s'entassaient dans ce bout d'appartement. […] Parfois, Abel et moi cuisinions pour deux et il y en avait dix le soir qui débarquaient. Nous effilochions les morceaux de viande. Nous reversions du riz dans la casserole. Nous faisions ce que nous pouvions pour que tout le monde mange, même si ce n'était pas grand chose. Puis, comme les discussions nous menaient tard dans la nuit, il arrivait qu'ils restent tous dormir. Nous nous serrions sur le carrelage. […] Nous voulions être ensemble. Bien nous préparer. Et ces dernières nuits de juillet 1953, si près, enfin, du grand jour, je m'endormais en un battement de cil. J'était confiante. Il ne restait qu'un minuscule grain de sable sous mes paupières : mes parents. Ils n'allaient pas nous comprendre. Abel en parlait beaucoup. Mais je savais que nous étions du bon côté et que tôt ou tard ils finiraient par s'en rendre compte. Oui, c'est ce que je pensais. Sans doute parce que j'avais besoin de le penser ainsi. ☐ pp. 12-13