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Il n'existe pas d'histoire qui, en tout ou en partie, ignore nos origines. ☐ p. 366

1845 : Frederick Douglass un esclave noir qui consacre sa vie à la lutte en faveur de l'abolition se rend en Irlande pour y défendre ses idées et recueillir des fonds ; c'est alors que, par un sinistre hasard, débute la Grande famine.

EXTRAIT

Parfois, Lily croyait voir Isabel Jennings se promener le long de la rivière, entendre l'élégant froufrou de sa longue robe. (…) Puis, d'une idée à l'autre, elle s'en revenait à Frederick Douglass. S'il n'entrait pas vraiment dans le tableau, il restait à proximité, prêt à faire irruption, peut-être caché derrière cette colline, là-bas, sur la route devant le cottage. (…)    Elle savait qu'il avait pris position pour le parti d'Abraham Lincoln, décédé depuis peu. Qu'il militait pour le droit de vote des Noirs. On l'admirait, on le détestait aussi. Oui, ils avaient conquis leur liberté, mais à quel prix ? En Irlande, il lui était apparu comme un vrai gentleman, grand, pénétrant, imposant. Son image était ici moins nette. Lily n'avait rien contre les nègres, et pourquoi ? Cela n'avait pas de sens. Des hommes, des femmes, comme les autres, qui mouraient de faim, se défendaient, pliaient. Plantaient, moissonnaient, récoltaient. Ils avaient quelque chose d'inquiétant, quand même. Les Irlandais à New York s'étaient révoltés, eux aussi. Des hommes pendus aux réverbères. Des enfants avaient péri, leur orphelinat incendié. Les violences bestiales dans les rues. Comment y voir clair ? Tout se mélangeait. Et l'œuvre du temps. Son propre fils s'était engagé dans l'armée, mort au combat pour ces mêmes idéaux que poursuivait Douglass, des décennies plus tôt. Pourtant, jamais Thaddeus n'avait parlé d'esclavage, de noirauds, de liberté. Il voulait se battre, un point c'est tout. Mourir dans l'ineptie de la gloire.    Lorsqu'elle se rendait à St. Louis ou à Des Moines dans le Nord, qu'elle voyait les nègres dans les rues, Lily sentait une répugnance à leur égard et s'en voulait aussitôt. Un péché, il ne fallait pas. C'était là, flou, voilé.    À l'église, elle baissait la tête et demandait pardon. Les vieilles prières, les incantations de toujours. Elle ouvrait sa bible devant elle. Se demandait s'il n'était pas temps d'apprendre à lire. Au moins le silence, lui, était pur. ☐ pp. 219-220